Plus classique, mais tout aussi efficace !

Sans tomber dans la psychanalyse de supermarché, force est de reconnaître que la fessée renvoie à ces images du passé, d’Epinal ou d’ailleurs, qui hantent et poursuivent. Qu’elles en aient trop reçues ou qu’elles n’y aient pas assez goûté, certaines personnes, tous sexes confondus, n’envisagent leurs fantasmes qu’à plat ventre, le regard planté dans la moquette.

La fessée à mains nues est une projection paradoxale de l’enfance, où l’adulte transforme une punition en récréation, un blâme en bon point. Immédiatement viennent à l’esprit la figure maternelle ou celle, plus fantasmatique, de la maîtresse d’école. Lorsque la lune croise le tonnerre, l’épiderme s’embrase, la rhétorique se précise, les méthodes divergent.

Scénariser une fessée peut s’avérer stérile tant l’objet du désir se résume à ces mains qui s’abattent sur une croupe offerte. Dans certains cas, la théâtralisation de l’acte se fera par le truchement d’une mise en scène élaborée, une répartition des rôles évidente, certes, où les dialogues participeront à la charge érotique qui se lit en filigrane.

Alors, par terre, sur un lit, en travers des genoux, debout,  la position n’est en fin de compte qu’une composante de l’imaginaire, un indice, peut-être bien une fausse piste. Il ou elle a commis une faute, peut-être a t-il chapardé quelque chose, elle a désobéit ou plus classique, il a été surpris en train de se masturber.

Faute avouée, à moitié pardonnée ?

Les proverbes ne valent pas tripette dans l’univers fétichiste et sadomasochiste. La faute sera payée, rubis sur l’ongle, avec intérêts et pénalités de retard, car c’est en fin de compte le but du jeu, se voir infliger un taux usuraire en retour des frasques commises.

La fessée se joue de tous les clichés, elle est intemporelle, unisexe, elle s’adapte à toutes les modes vestimentaires, ne retient du fantasme que sa partie immergée dans l’inconscient collectif.

Mais au fond, n’est-ce pas le propre de l’homme , transformer le réel en quelque chose de plus abstrait et moins contraignant, repousser la bienséance érotique aux frontières du ridicule, la tête baissée, les reins cambrés, pantomime rituelle, le masque de l’ordre défiant celui de la révolte, images carnavalesques disparaissant dans les ombres du plaisir.

Elles s’étirent et se déforment, suivent le contour de son visage et se figent, en apesanteur. Il a aussi cette main, nue ou gantée, position hiératique, autoritaire et désinvolte.

Qui se cache derrière cette femme en train de fumer une cigarette, toisant d’un regard distrait, parce qu’il ne mérite pas mieux, cet homme, à genoux, prêt à devenir un cendrier ?

La métaphore phallique de la cigarette ou du cigare, vieille comme le monde, ne peut à elle seule expliquer cette préférence fétichiste : la femme qui fume.

Affranchissement pour les uns, rapport de force pour les autres, chacun argumente à sa façon, se justifie ou capitule.

Partons d’une notion de plaisir et déplaçons le sujet sur celui de la dépendance. Elle fume, par plaisir donc, ça détend, ça fait du bien. Elle est accroc à cette bouffée mais contrarie les codes de l’addiction en transférant cette dépendance à cet homme qui en fait un instrument d’humiliation érotique.

La cigarette comme pur objet fétiche ? Certainement pas. Un fantasme, quel qu’il soit,  a besoin d’un support, une matérialisation, physique, palpable, afin de se développer harmonieusement. La femme devient Maîtresse, l’homme un soumis, elle est vêtue de cuir ou de latex, simple artifice qui justifie la nudité du sujet en adoration. L’univers sadomasochiste prend tous les codes a rebrousse poil. L’attitude de l’un induit le comportement de l’autre à travers une succession de polaroids travestis en poncifs culturels.

La cigarette n’est qu’une simple représentation d’un état de dépendance et de jalousie. Que ne ferait-il pas pour devenir ce mégot qu’elle écrase sous son talon aiguille ? A t-elle du pouvoir parce qu’elle porte une cigarette a ses lèvres ? Voit-il dans ce geste une forme ultime de suprématie féminine ? La réalité est plus retors.

Jeux de rôles et théâtralisation, la scène qui se tourne n’est qu’une variante lambda d’une partie d’échec où chacun avance son pion, disons une reine, sur l’échiquier des fantasmes, la diagonale du fou. Le résultat a peu d’importance puisqu’il est connu d’avance. L’érotisme se nourrit d’éventualités.

A quoi peut-elle bien penser ? M’autorisera t-elle à devenir un cendrier humain ? Que fera t-elle lorsqu’elle aura finit cette cigarette ? Dieu qu’elle est belle comme ça, je ne la mérite pas !

Les espoirs se nourrissent des volutes qui montent et se désagrègent.

Alors, quoi de plus érotique qu’une femme en train de fumer une cigarette ? Chacun ira de sa théorie, du talon aiguille à la couleur des cheveux. Ne reste à la fin qu’une poussière de cette mythologie qui devient réalité, quelques mégots au fond d’une main tremblante, une pirouette sémantique qui renaît de ses cendres dès que cette femme allume une autre cigarette. Elle consomme, il se consume, le jeu du chasseur et de sa proie, presque une fable de La fontaine.

D’abord, il y a cette attente.

D’interminables minutes, préliminaires à tendance masochiste, on les regarde, on les juge, entre appréhension et concupiscence, l’imagination fait le reste. Elle se prépare, gestes lents et précis, une méthode, presqu’un rituel, divine comédie en un seul acte.

C’est froid.

Le premier contact, une caresse, vous prend étrangement à rebrousse poil. On les sent, à tour de rôle, elles préparent le terrain, sondent, titillent, s’immiscent, cherchent un passage, au pied du volcan.

Elles gagnent du terrain, s’enhardissent, les dernières barrières cèdent une à une, centimètre par centimètre, une incursion dans cette antre, chaude et humide, une forêt tropicale, se frayer un passage avant que la nature reprenne ses droits.

La première part en éclaireur et s’enfonce irrémédiablement dans l’obscurité, elle sait d’instinct où son chemin la mènera, droit devant, le plus loin possible, écarter les obstacles et les craintes afin que l’autre la suive, juste une foulée derrière.

Elle ressort du cratère, avant qu’il n’explose et que la lave dévale ses pentes, parcourues de secousses, comme autant de signes précurseurs d’un cataclysme annoncé et attendu.

Alors survient une fouille en règle, chaque recoin est ausculté, disséqué, sans état d’âme. Se livrer, les mains attachées dans le dos, subir leur assaut comme une joute amoureuse, elles rentrent et ressortent, exploratrices zélées de la dernière frontière, elles avancent, le poing refermé en signe de détermination, rien ne les arrêtera, pas même ce cri qui dérive dans un horizon bancal.

Les lèvres du volcan sont béantes, on distingue mal ce qui s’y passe à l’intérieur, on l’imagine. Guérilla intime, une lutte sans merci, elles pilonnent vos lignes arrières jusqu’à épuisement, loin toujours plus loin, elles reculent les barrières que vous pensiez infranchissables. On réalise alors que la route est encore longue et qu’elles peuvent pénétrer bien plus avant à l’intérieur des terres. Elles s’enfoncent, jusqu’à disparaître. Puis elles s’arrêtent, aux aguets, elles se figent dans la moiteur d’une nuit amazonienne. Elles n’iront pas plus loin et se retirent doucement, laissant derrière elles le magma remonter en saccades, sauvages, incontrôlées.

L’avant bras apparaît en premier, puis le poignet et la main.

Le reste est incertain, la vue se brouille et partent les premières scories du désir, un cri, de plaisir ou de désespoir, la raison perd ses droits et sombre dans les derniers plis de lave qui se noircissent à mesure que vos paupières se referment.

On entend plus que des bruits, sensation lunaire d’apesanteur, sa main s’est retirée comme une grande marée, pourtant je la sens toujours en moi, possessive, fulgurante, quand reviendra t-elle ?

( Dessin de Chris Johanson, encre sur bois)