L'art est une aubaine, comme une source claire en garrigue en plein été, un coup de foudre, une réunion d'amis. Mais l'artiste, s'il a un peu de tendresse et de passion, hésite entre le statut de l'homme invisible ou celui du voyageur secret des contrées fictives...

Etre artiste est une gajeure, vivre de son art une folie.

Oh bien sûr il existe des bataillons d'artistes interchangeables pour les modes en courant d'air, il existe, on en connait, des gens qui "vendent", certains ayant de grands talents, parait-il, ou certainement...

L'art, ce grand inconnu, est frère de l'amour, enfant de bohème, inclassable, fulgurances inattendues, émotions de passages, moments hors du temps et d'autres mondes.

Le coupable, le fautif, le fabricant, l'artiste, n'a qu'à bien se cacher, car sitôt bien repéré, le voilà dilapidé, lapidé, retourné comme un gant, passé au mixeur médiatique, et au suivant ! Sinon, qu'il attende son heure, relégué derrière la porte, souvent à perpétuité, on pourrait faire des monuments aux artistes inconnus, ils sont des légions désarmées, souvent ils ont même oubliés ce qu'ils ont été, chomeurs, employés, femmes au foyer, pères de familles, techniciens, etc, etc... Un jour, un mois, des années parfois, ils ont peint, dessiné, écrit, raconté, composé, joué, chanté...

Et puis faute de, zut, on passe à la trappe, et au suivant !

Enfant, je me voyait grand artiste, musicien ou peintre. Plus tard, encore jeune et déjà meurtri, je m'imaginais riche mais pas célèbre, faut pas être maudit, et faire ce qui nous plait.

Aujourd'hui, je vole des instants au temps, et parfois cela laisse des traces que d'aucuns peuvent parfois rencontrer, quelques secondes, au coin d'un jardin, sur un écran, sur quelques murs.

Parfois entre acolytes on se rencontre, on s'assemble, on force le destin, on fait de belles choses, ça se voit, ça s'applaudit, ça fait le tour du monde, et ça s'oublie... et on s'oublie.

La vie d'artiste alors est belle, on a le palpitant qui se gonfle, accélère, s'use plus vite, au moins ne pas faire de vieux os, brûler de bonheur...

Finalement question art je crois que c'est le vieux chinois qui a raison, c'est le chemin qui compte. Comme pour le vie, de n'importe qui...

Autrefois je me disais que je deviendrais un grand artiste, respecté, reconnu d'un cénacle éclairé, loin des mondanités.

Je ne connais pas un artiste reconnu qui n'est pas obligé de faire de la retape à tire la rigaut auprès de versatiles et improbables gérants de galerie, organisateurs d'expos, décideurs d'institutions culturelles, sponsors, journalistes, etc...

J'ai connu et connais encore les coulisses de ce petit monde si serré, ils sont pléthore les artistes dans la file d'attente, ils ont le temps de s'entrainer pour la posture, le discours, la coiffure, la parure, la drague, théâtre drôle ou sinistre, si loin de l'art, si loin de l'élan, de la surprise, de l'inattendu...

Et voilà, une très belle dame rousse m'a demandé d'écrire quelque mots sur la condition de l'artiste. Et c'est un vrai plaisir. D'écrire, caché sous un pseudo, de lancer un peu de poudre de perlinpin à propos de ma vie.

Et pourquoi je me cache ? A cause du bonheur certainement... Car la vie aussi est un art. Art de vivre qui me fait vivre, même quand je n'en vis pas.